Ciudad imantada

La ficción tiene muchas cosas que opinar sobre su realidad, vive saltando de casualidad en casualidad como en baldosas amarillas, negando las coincidencias por ser la respuesta más razonable y seguramente veraz. Nunca le ha dado mayor importancia al firme del camino si al final hay una ciudad que cambie desde dentro, una Venecia para Marco Polo, la ciudad que los del altiplano dieron un nombre capicúa sin saberlo. Nunca le ha dado mayor importancia al firme del camino y lleva años caminando en círculos al rededor de una ciudad imantada, orbitando sin llegar a ninguna parte. El tiempo hace mella en la palma de su mano y en cada vuelta hay una rallita más, una nueva colección de pasos mal invertidos.  

Fotomatón

Siempre he preferido los imposibles, mi vida está llena de imposibles, como besarte dentro de un fotomatón, introduciendo monedas como si ese fuera el único lugar donde tuviéramos permitido hacerlo y esconder los pequeños cuadraditos de papel fotográfico por la ciudad, como carteles de se busca.

Porque eres fotografía, mi instante de colores quemados y ahora que no se fabrica nuestra película te retrato con papeles caducados. Eres capicúa y no importa que tus letras no se lean igual en ambos sentidos, porque eres la guardiana de las palabras y las letras danzan cuando estás cerca. Eres magia y si hubiera forma en la que pudiera explicar eso, no serías magia, no serías fotografía y no serías capicúa.