Unfinished

He has found himself in a land where every one speaks different languages and no one speaks time, not even the sun, who hides too early and gets everyone confuses about when is right to close their eyes. And so the city never sleeps, inhabited by walkers with dark circles that try to communicate using the common language, but not the common time, cos time has his own language and doesn't want to be spoken for those who are in a hurry, for those whose time is just been alive and constantly look at the clock.

He is giving the best to communicate but is lost in the translation, lost in his insecurity, lost in doubts. He is trying to hold a reason to stay in the land without time and every reason defies himself reminding him how each time he have had a reason to do something he forgets why, closes his eyes and just does whatever it takes to get it done. His reasons are his obsessions and the rewards always betrays him.

He thinks he may have found a reason to stay, and then remembers how reasons always run away from him, leaving him in the middle of the way with no real achievement and the taste of an unfinished piece, like all the songs without ending, like the book that refuses itself to be written.

El tiempo en Londres

Él que esperaba encontrar la ciudad sin tiempo, una metrópolis a galope, ha dado con una ciudad donde los transeúntes no tienen prisa porque van a su hora, el metro va a su hora y todo va a su hora. Menos el sol, el sol en Londres no va a su hora. 

Ha llegado a una ciudad en la que no puede escribir porque no siente nada, acerca el oído a las paredes de los edificios y no entiende sus susurros y lamentos. Él siempre ha hablado patafísica de la que se habla al sur, con más arena que nubes y aunque los fundamentos del lenguaje son los mismos sus palabras vacilan resistiéndose a ser nubladas y la gente lo mira extrañado, como si él no supiera hablar patafísica.

Extranjero del mundo se esconde bajo el edredón de su nueva habitación de las ventanas y contempla la lluvia que acaece en los días pares, pero no se moja, desde su fortaleza de tela clava un bolígrafo en su diario sin deslizarlo y se queda dormido con él en la mano. La limpieza de las páginas le agobia y no puede escribir sino de las páginas en blanco, la patafísica en el norte y el tiempo en Londres.