Le porte grigie

Ho stato rimasto a cadere en qualunque posto, ho restato qui perche non so fare oltra cosa, non so cosa è la vittoria. Sono pronto a aprire le porte, trovare le cose che siano scritte nei libri, lasciare di scrivere la favola di la ragazza dei parole. Sono pronto a fare il passo, dimenticare tutto quanto non è vero, essere senza colore, senza metarmofosi. Vorrei essere une statua di pietra e no fare niente, semplicemente restare per guardare il mondo girare con la vertigine della pioggia.

Las caladas en los cigarros apagados

Llegados a este punto solo entiendo de reiteraciones, como quien traza el mismo círculo indefinidamente obviando la fuerza centrífuga. Soy todas las cartas que no he enviado, los tres dedos de cerveza restantes de la noche anterior, la desidia y la calma. Dejé de fumar las palabras inventadas y ahora se consumen sin pena ni gloria esperando quemar mis dedos.
 

Las carreras nocturnas

Empiezas a correr como si quisieras llegar a algún sitio y a mitad de camino te detienes, estiras los músculos y respiras un poco y limpias el sudor de las cejas como si fuera relevante para observar los coches que circulan indiferentes a encontrarte allí, de pie exasperado psicoanalizando pasajeros para inventar sus trayectos que en algún punto ya no son trayectos y no hay camino y Kerouac se dedica a menesteres más humanos y con menos neumáticos. Entonces vuelves por donde has venido a completar el círculo, el ritual de los cobardes con sueño, sin ganas de dormir.